Майя

Желтые пятна окон
на грязных холстах стен.
Осень, ты одинока —
ангел не прилетел.
Поздно. Часы уснут,
и им опять присниться,
как листья, увядшие лица,
падают в тишину —
но не в пустоту: накрапывает
дождик — и вот уже
чьи-то мохнатые лапы
по сердцу, и по душе,
и кажется — так теплее,
честно, без обид,
вскользь, почти невидимыми
бликами на стекле...
Ведь все равно люди
осудят — одна, не одна...
Пусть же хоть что-то будет
а время — ничья вина.
Свет убивает любовь.
Как красота безответна!
Скатаны в плотный клубок
Мысли, надежды, сонеты,
Слезы твои на губах...
Может быть, так и надо?
Может быть, наша судьба
нами случайно угадана?
Может быть, все — случайно:
первых свиданий тепло,
сладость банальных слов,
острая прелесть тайны
двух обнаженных тел,
звезд сумасшедшие спектры,
и города в пустоте —
дымчатые проспекты...
И вот теперь — конец.
Время терять друг друга.
Ляжет меж нами снег
холодно и упруго.
выбелит сединой
предрассветные росы —
и кто кого бросил,
в общем-то, все равно.
Строки пустых глазниц,
костью окаменелой...
Ангелов нет — они
бред ненужного тела,
тиканье без часов,
времена без года...
Даже красивым и гордым
выход один — сон.
Сумеречные демоны,
может быть, найдут
угли живых видений
в пепельности душ,
чтобы иногда — весна,
и все такое прочее...
И на двоих одна
память одной ночи.

ноябрь 1981 ... 2011