Kara yolu
В глазах
темно
от боли,
судорогой
перекошен
рот...
Не надо.
Я всем доволен.
Я просто балдею
от.
Будничное геройство
в бесконечной
войне.
А если
глаза откроются —
станет
еще больней.
Лучше
зарыть
темя
в здесь-и-сейчас —
пусть
телеса потеют
и нервы
кричат.
Но отказаться —
вот так,
задаром...
Далеко не
пятое колесо.
Это же —
пусть кошмарный —
все-таки сон!
А уж коли
привидится
иногда —
ну, там,
кусочек звезды в горсти —
вроде бы оно и стоит,
пострадать
за эдакие мгновенные красивости.
Так и коптим
в темноте.
Потихоньку
в историю
впрессовываемся.
Только, вот, у кого
бессонница —
не позавидуешь тем.
Сумрачно.
Душно.
Бредут себе
сонных веков стада...
К тому же еще и
думается —
лезет в голову
всякая
ерунда!
Чуешь — просек
суть человекову,
от предназначения до пят,
готов поделиться,
а рассказать некому —
кругом спят,
не дозовешься.
Колодам
нотацию прочесть?
Так станешь для них
пророком,
ежиком,
остеохондрозом —
или вообще неизвестно чем.
Напрасно
ночь
стынет.
Антитанталовы муки:
вроде бы,
отдаешь себя
в жаждущие руки —
а там ничего,
кроме пустоты.
Растерянность,
злость,
чувство вины...
Страх:
а что как
этот глянец
перламутровый
будет
наутро
выглядеть банальным и смешным?
Нет уж!
Стоило стараться,
извилины надрывать!
Нам бы
чего-нибудь
барбитуратистого —
и в кровать.
Пусть нам пропишут,
пусть успокоят,
сказочку споют:
будет, мол,
время золотое, —
баюшки-баю! —
Кто не бежал
от пошлых
буден,
жизнь
поднимал
трудом —
их, разумеется,
не забудет
праведное потом!
Впрочем,
какая мне забота,
кому оттуда посулят чего!
Мне бы
сегодня
сделать
что-то
настоящее.
Сколько смогу,
пусть самую малость —
лишь бы в неизбежности
сиятельного
дня
осталась
блестка
сегодняшнего
меня.
Думаете, легко
по чести
в наиподлейшем
месте?
Так что,
если чего не понял —
время это
слепое.
В глазах темно
от боли.
Судорогой
перекошен рот.
Не надо.
Я всем доволен.
Я просто балдею от.
Иные
в петлю,
или травятся,
вены
режут,
свинец жрут...
Может оно и
безнравственно —
а я остаюсь
тут.
Кто-то,
конечно,
пожелал бы
видеть меня в гробу.
Не дождетесь.
Дурной и слабый —
но был,
есть
и буду.
Вопьюсь
занозой
в мозги и зады
таких же, как я,
недоразвитых —
и не желаю
спорить в дым,
кому-то что-то
доказывать...
Потом
умные и красивые
разложат меня
по полочкам
и решат,
где
я был
мессией —
а где
последней сволочью.
Я не борец.
Обыкновенный
маленький не совсем человек.
Когда судьба
исковеркана —
не до великих
откровений!
В мире, где приходится
кровью и потом,
и по сотне бед
на каждом плече,
делать жизнь —
невыносимая
работа.
Но куда труднее
сознавать
зачем.
июнь 2007
|
