* * *
Когда в апреле дождь, у меня
как-то все валится из рук, и
в перегородки сердца кто-то выстукивает,
что, вроде, пора — то ли понять,
то ли простить, —
перевести
стрелки — неважно, куда, — подальше,
за циферблат, прочь
от вездесуще-всегдашних
дел, от грязной вселенной, от зябких почек
на мокрых ветках,
от неопределенных мечтаний,
от бытия
там и тогда
А что — там?
Так, ничего — вода.
Небоизлияние.
Струи в стекло.
Некуда из себя выйти.
В испорченном телефоне бесстрастность слов:
Ждите...
Ждите...
Ждите...
Да.
Я ждал.
Может быть, и сейчас... Впрочем,
зачем оно — в одиночестве
спокойнее...
Только, вот, что-нибудь такое
приснится иногда —
и хочется,
чтобы опять
в дверь — три коротких и длинный,
вихрь, плащ на полу, — вдыхать
обнаженность линий,
неумело растирать
озябшие ладони,
гладить глазами глаза, а после
молчать вдвоем обо всем — и долго
сцеловывать дождинки с твоих волос.
март 2008 ... сентябрь 2012
|
