Антитеза
В час, когда заплетаются ноги и бантики,
и глумливая ночь тени тянет из жил, —
я сдираю бугры заскорузлой романтики
моей нежной душе с намозоленных крыл.
А она — разомлеет, тиха и безропотна,
отогреется в пошлом домашнем тепле...
И опять побредет незнакомыми тропами,
затеряется в небе, как я на земле.
В неприкаянных улицах долгие сумерки,
торопливость судеб и нахмуренность лиц.
И наивные сны повзрослели — и умерли,
просквозившись микробами дел и страниц.
Но однажды пахнет смесью боли и странности,
и шальная весна встрепенется во мне —
я пойму: это значит, домой собираются
перелетные души в далекой стране.
февраль 2004
|
