Открываю газету,
                               как новый мир,
распахиваю пошире глазищи,
и мозг опять — ненасытный вампир —
свежей мысли — как крови — ищет.
Бегло скользит над пустой шелухой
чистосердечно-официальных слав...
Политику съел, запил чепухой
высокоакадемического осла...
Вдруг
          споткнулся
                              и упал взгляд:
Снова диспут?..
                             Так, ерунда.

Миллионы лет тому назад
по земле бродили мамонтов стада...
Тогда было просто: дай бог сил да нервов.
Неандерталец
                        зверски
                                      туп.
Ему
       плевать
                     с верхушки дерева
на так называемую
                                 красоту.
Самки, самцы — ни женщин, ни мужчин.
Все натурально до осточертения.
Сердце мотористо не стучит —
движение по течению.
Дико животен огонь в крови,
время в мутном полусне плыло...
Не было там
                      никакой любви,
но человека
                     тоже
                              не было.

Мало-помалу —
                             что лучше, что хуже...
Но самочки завелись — прихотливые:
всякий обрубок уже не нужен —
подавай красивого им!
А мужики долго не вытерпели
и, помянув какую-то мать,
морды шкурой вытерли —
и тоже
            красивых
                             стали брать.
Там потом было всего до черта:
дошли аж до того,
что из-за смазливой девчонки
не вылезали из войн.
Позже вообще
                        с ума сходили:
шастали по лесам,
серенады под окнами выли,
рвали на себе волоса,
в пустыни сбегали
                                стихи кропать,
друг друга
                 давили
                              не по-божески.
И все для того,
                          чтобы переспать
пару ночей
                   на супружеском ложе.

Наше время
                    скользко стремительно:
атомы, гены и прочее.
Благ — по горло. Берите, живите — но
жить не хватает мочи.
Темпы
            давят,
                       торопят,
                                      гонят:
годы — века, века — года.
Некогда таять
                        в любовном стоне:
промедлил — опоздал.
Ритм
         железно
                        вбит,
                                  усвоен,
выверен на деле:
смотришь,
                  только встретились двое —
а уже в постели.
Тут не до потери головы и покоя,
красота на втором плане.
К черту мораль
                          и все такое,
главное — удовлетворить желание.
Бывают, правда,
                            калеки —
                                             жалуются
на невыразительные черты.
Для этих —
                    пожалуйста! —
есть
        Институт Красоты.
Если тело
                 надоело,
обращайтесь — и, уверяю,
там вас
             так
                   отделают,
что мама родная
                            не узнает.
Просто, надежно, доступно всем.
Миг — и себя распрекрасили вы.
Люди
          без мелочных проблем
по-доистоически
                             счастливы.
Плевать
              на журнальных споров лай!
Пусть говорят,
                         решают пусть.
А вопроса — нет!
                               И все дела.
И сразу
             в спорах пошло
                                        и пусто.

Дешевый покой приятно сладок.
Кажется — все.
                           Живи и радуйся.
А я снова слова в строки
                                          складываю,
и стаи сомнений
                             глухо подкрадываются.
Так ли все просто?
                                А вдруг
есть еще
               что-то такое,
что затаилось в душах
                                      вокруг
и не дает покоя?
За внешним эффектом
                                      губ и глаз,
за рук приятным теплом,
за тайным смыслом банальных фраз
спряталось —
                        но обожгло.
И в миг
             забываешь
                               про мирские дела,
к дьяволу шар земной!
В бешеной жажде
                              сгореть
                                           дотла
в пламя
             бросаешься
                                с головой.
Что там стада
                        отупевших лет,
мамонтово шагающие черепами!
Это —
            больше всего на земле.
Это —
            страдание,
                              счастье
                                           и память!
И
    все равно,
                      есть ли в чем-то смысл, —
стоит жить, работать стоит.
Только одна
                     безнадежная
                                           мысль:
что
      это?
Черт совершенство? — Не исключено.
Мягкость и ум? — Вполне возможно.
Но
что
      это
            такое
                     все же?
Не случайно выхваченная черта,
не мысли,
                 ловимые с лету.
Это...
          красота!
Красота — и все тут.
Сгинь,
            свора пошлых чувствишек,
нервы щекочущих
                               воспоминаниями.
Поэты
           о гадости этой
                                    не пишут.
А если и пишут —
                                проклиная.
Жги
        ученейшую
                            спесь!
Споров нет —
                          красота есть!
Пусть мало,
                    пусть редко,
но есть!
              А значит
в силах
             человечьих
мир —
            переиначить.
Поэт,
          строй батальоны строк!
Грохотом штурма
                              раздери рот свой!
Пусть
          каждый
                       исписанный тобою листок
в штыки
               атакует
                             земное уродство.
Сломаем, сомнем —
                                    вот тогда перекур.
А над землей, от боя стынущей, —
как взгляд, — полетят
                                      от цветка к цветку
люди — потрясающей красотищи.
А мы,
          скрыто празднуя,
                                       скажем: "Неплохо..." —
возьмем топоры,
                             рукава засучивая,
да такую жизнь
                          отгрохаем,
что вряд ли кто
                           придумает лучше.

1976