Linimentum streptocidi
Бессонница — это неправда.
Все откровенно хуже.
Бесстыжая маска праведника
стреляет глазами-лужами,
бумаги рябое личико
наивно, как пастораль...
Совесть, Ваше Величество.
Смилуйтесь, бога ради!
Что мне в моем бессмертии?
Невелика потеря.
Ну вот, опять не верите!
Да я и сам не верю.
Просто дышать хочется.
Просто не в силах вынести
вежливости почерка,
благопристойнорылости,
радостной арифметики,
срочности вдохновеяний,
получки два раза в месяц,
а в квартал — еще и премии,
выдуманных приказов,
планов горящих мути...
Люди! Прошу вас. Кто-нибудь.
Поверьте на этот раз!
Впрочем, зачем? Ладно уж.
Потихоря выплачусь.
Рифмы придут, радужно
мокрые — от избытка чувств;
чтобы потом все равно мне:
в небо, в окно, в двери ли;
чтобы и впредь знакомые
маске моей верили.
август 1982
|
