Пророк
Иллюзий больше не питаю
И быть поэтом не хочу.
Ночами сплю — и не летаю.
Дневных сомнений — не лечу.
Всему на свете есть предел:
Вкусил блаженства — жди потери.
Как все, мечтал, стремился, верил —
И вот, остался не у дел.
Лишь иногда, в угоду снам,
Мой стих серебряным прольется —
Великолепен, как луна
В провале дряхлого колодца.
декабрь 1990
|
