* * *

Слегка остыть от чемоданного экстаза,
привыкнуть к смыслу нового "домой" —
и можно продолжать себя рассказывать
под звуки королевского Рамо.

А там, глядишь, и сосуществование,
и банка с квасом киснет на окне,
и первый местный таракан размазан по стене,
и праздники в совсем иной компании...

Закладывает время виражи.
Но вот приходит горькая минута —
вдруг замечаю: я здесь старожил,
обросший неподвижностью уюта.

Нет, погодите ставить крест на мне!
Обыденность меня не укачала!
И я не прочь начать сначала...
Что говорите? Стар? Я вовсе не —

май 1982