* * *
Когда-нибудь закончится и это.
Пройти по бесконечному мосту
из прошлозимья в будущее лето,
где тишина — и радуги в цвету.
Свершиться. Сбросить плоть — отмыть от пота,
на мшистый сумрак перышком присесть,
и знать, что здесь не просто нет чего-то,
а что-то очень правильное — есть!
Как будто ждут, простят, примут таким как
сумел придумать, полюбить, — и вот
опять скользят по струнным паутинкам
рифмованные искры влажных нот —
чтобы не обидеть, не рычать от боли,
не разбивать в пыль солнышки труда...
А просто — плыть, как облако над полем:
как бы во сне — и как бы навсегда.
... ~ 2011
|
