* * *

По артериям улиц серых
гонит ветер серую кровь
безнадежных дождей — нервы
на пределе, и только тронь —

боль за болью, терпкими искрами, —
брызги в прах разбитых зеркал...
Осень. Память. Седые призраки
первобытного ледника.

Камень тает. Плоть полыхает.
Для чего собирать золу?
Не нарушит ничье дыхание
караваны ущербных лун.

Смерть за смертью в ничто уносит
сны, в которых встречались мы...
Бесконечная стылая осень —
и никак не дождаться зимы.